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El teléfono

Miércoles, abril 25, 2018
Por

Relato

Por Néstor Fantini

 

 

 

Para S. P.

 

Hoy me gusta la vida un poco menos, pero siempre me gusta vivir…

César Vallejo

Son las 8:35 de la mañana. Me levanto entorpecido y salgo a un balcón iluminado. Marco tu número mágico y, después de que suena dos o tres veces, no me atrevo a escuchar tu voz, tu voz de ángel, y cuelgo. El cigarrillo me produce sensación de asco antiguo. Miro a la planta seca en la maceta de plástico: Chrysanthemum Mum, fue alguna vez. “Give ample feeding, grooming and pest control”, dice una etiqueta roñosa y desteñida por el tiempo y el agua. El vecino, en pantuflas, deja salir al perro que corre en círculos, de jardín en jardín. La bestia olfatea, investiga, alegre de su libertad momentánea. 9:10 a.m. Suena el teléfono. Lo dejo que continúe hasta el tercer timbrazo. Sé que sos vos. Te diré que estoy ocupado, que tengo a alguien en la otra línea, que en unos minutos te llamaré, para no llamarte. Pero no sos vos. Es una voz americana que quiere hablar con el señor o la señora, y que si soy dueño de la casa y que hace cuánto que no cambio los muebles de la cocina. “No estoy interesado”, digo, pero ella insiste. No sos vos y esa mujer, esa insistencia, intrascendente, inútil, me exaspera. “I’m not interested”. Me quedo con el teléfono entre las manos y empiezo a marcar el 892… y me detengo. Me miro las manos, mis dedos cortos, mis uñas descuidadas, mis cicatrices. Me siento feo, improlijo, vacío. 9:30 a.m. Camino hasta mis libros y paso la mano sobre el polvillo. Rimas y leyendas, de Gustavo Adolfo Bécquer:

“…No sé tampoco en tan terribles horas en qué pensaba o qué pasó por mí; sólo recuerdo que lloré y maldije y que en aquella noche envejecí”.

Este Bécquer diciendo “que en aquella noche envejecí”, como si en unas horas se pudiese envejecer. Qué relativismo tan romántico, pendejo. Tal vez morir, morir muchas veces. ¿Pero envejecer? Estos poetas tienen cada cosa. Por eso es que me alejé de la poesía. Tanto, tanto…qué se yo… Luis Rodríguez, Zuenir Ventura, Marx, Sinónimos y Antónimos, Nietzsche, Gunter Grass, Kafka, Mafalda, Flores… ”En una Caja Oscura”, de Rafael Flores. Rafaelito. Miro la contratapa del libro que me regaló en Madrid hace tantos siglos. “Rafael Flores nació en Villa María de Río Seco, Córdoba, Argentina, en 1950. Estos once relatos son los únicos que el autor pudo escamotear a las continuas requisas de los guardias y a la consiguiente destrucción…”. “Es-ca-mo-te-ar”, qué palabra boluda. ¿La habrá elegido él? ¿Dónde estará? Adriana lo conoció en Madrid y me dijo que trataría de averiguar sobre su vida, pero nunca me dijo nada. ¿Y los otros? ¿El Flaco Heredia? El Turco, ¿el Viejo Pedro? ¿Qué se hicieron después de la guerra?… Y no me llamó, pero no puedo llamarla. Si la llamo aparezco como un debilucho y… sin embargo, qué me importa si la quiero tanto. Su cabello tan largo, tan sensual, su flequillo de nena, su piel suave. ¿Qué se habrán hecho? Tanto tiempo, carajo. 10:00 a.m. Suena el teléfono… y es Paula. —¿Cómo estás, che? —Bien, flaca. —¿Querés que vaya? – —Si vos querés… —Voy al mediodía, entonces. —O.K., al mediodía. Pero no es ella quien quiero que venga. ¿Qué estará haciendo en su palacio de cartón? ¿Estará en su cuarto cosiendo en su máquina nueva? ¿Se habrá ido a consolar a su inconsolable amiga Leslie? ¿La estará vigilando la madre desde la Torre Imperial? Me tendría que levantar y bañar, pero tengo una pereza. Primero le voy a hablar a Raúl, a mi querido amigo. 10:03 a.m. —Hola, ¿Raúl? —¿Sí? —Te quería leer algo. —Mirá, estoy con la Norma en la otra línea. Termino y te llamo, ¿O.K.? —O.K. —Termino en un segundito y te llamo. 10:04 a.m. Qué soledad, Dios mío. Todo tan vacío en estos suburbios de muerte. Ni una voz, ni pasos, ni una caricia. Mi madre lejos, tan lejos. Mis amigos perdidos. Qué soledad, Dios mío, y ella que no me llama. 1:13 p.m. “It won’t be easy. You’ll think it’s strange, when I try to explain how I feel, that I still need your love after all I have done…”, canta Eva Perón en el estéreo que hace vibrar los ventanales. Paula, semidesnuda, acaricia las curvas de mis hombros. No quiero estar aquí. Su mano eléctrica recorre mi pecho velludo, entra por los shorts y me aprieta entre las piernas. La gente llena Plaza de Mayo, las banderas multicolores flamean en todos los rincones, los bombos retumban, los gritos truenan, el calor sofoca, los pobres, los miserables, escuchan a su Santa. “I had to let it happen. I had to change… So I chose freedom, running around, trying everything new, but nothing impressed me at all…”. Tirados en la alfombra rosada, sin patria, sin lealtades, cabalgamos hacia el centro. Es un día peronista, montonero y socialista. “Don’t cry for me Argentina”. Me besa, me aprieta, me coge… y sonríe. Evita se va y arriba el Che Guevara. La araña me acaricia los cabellos. No detecta la lágrima traviesa que recorre mi mejilla. 5:48 p.m. —Hola. —Hola, amor. —¿Qué tal? —¿Qué estás haciendo? —Trabajando, ¿y vos? —Nada… te quiero. —Yo también. 6:15 p.m. Pasa el gato milenario y me roza la pierna. Miro el sombrero de Chalatenango, el mono hawaiano, los cheques del Bank of America, el cuadro surrealista de Miriam. Me pregunto si tendrá hambre, si Jesús era blanco, si Marx se quedaba dormido en ese gran salón de la biblioteca del Museo Británico. Quiero viajar, irme lejos. “Yo quiero ir a Maui…”. “Pero, corazón, ya sabe que no hay pasajes”. “A mí no me importa… ¿y si vamos a Puerto Rico?” “¿Puerto Rico?” Lejos de Jesús y de Marx. La contradicción fundamental de la sociedad está determinada por los intereses históricos de los oprimidos y opresores. En el capitalismo eso implica la confrontación entre burgueses y proletarios. Aunque la complejidad de formas más avanzadas del capitalismo financiero determina que otra contradicción principal surja y diluya temporariamente a la fundamental. Contradicciones de mierda, palabras de mierda. Discursos perdidos, derrotados. ¿Hacia dónde vas, hombre? ¿Dónde han quedado tus cumpas? ¿Por qué Hugo Miguel continúa enojado por los zapatos? ¿Por qué Manuel chorrea tanta sangre? ¿Por qué te estalla la mano y te silban los oídos? ¿Dónde vas con tantas culpas, con tanto sufrimiento? ¿Por qué lloras, hijo? ¿Por qué tanta desolación? ¿Es, acaso, porque nunca encontraste mi tumba? ¿Por qué no llegaste al lecho de mi muerte en el que te estuve aguardando? ¿Por qué lloras, niño? Las lágrimas no pueden curar la memoria, no pueden cerrar las heridas, no pueden salvarte de estar vivo y ellos muertos. 6:16 p.m. Suena el teléfono. Dos, tres… cinco… lo dejo sonar. Suena largo y tendido. La imagino en bombachas rosadas sentada en el baño, escondida de la madre, pensando en mí, que pienso en ella, y que sé que es ella quien llama y por ello que no contesto. Ocho, nueve, diez… Me laten las manos y las sienes. 9:20 p.m. Cae la noche y salgo al balcón de fresco y estrellas. Eructo, prendo un cigarrillo y me siento. Y me quedo allí, solo, ante la inmensidad, esperando que algo ocurra.

Northridge, California

Nestor FantiniNéstor Fantini es un educador argentino que reside y trabaja en Los Ángeles. Adoptado como Prisionero de Conciencia por Amnesty International, durante la Guerra Sucia argentina, obtuvo refugio político en Canadá, donde continuó su formación académica como sociólogo (BA, MA, Ph.D. (ABD)). Actualmente es miembro del Northridge East Neighborhood Council y editor de la revista literaria La Luciérnaga.com. Su mayor logro en la vida, es un hijo de ojos sinceros y conducta ejemplar que sigue la tradición política de la familia.
© 2010 – 2011, Nestor Fantini. All rights reserved.
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Posted in | 5 Responses

5 responses to “El teléfono”

  1. mionera

    26/11/2010 at 06:44 | Permalink | Reply

    tiene trozos de descripción el escrito,imaginarnos que va suceder amigo Nestor EJECUTAR acción antes de VERLE CRISTALIZAR es lo mejor te agobia el pesimismo lo que tenga que hacer hagalo ,recuerda amigo el tiempo es esfímero cuando la ideas estan presentes nada nos debe preocupar , el ser humano se debilite y las neu- ronas mueren , ánimo a lo que tenga que hacer en mente y espiritu abierto con fe que todo llegará pensado en positivo.
  2. mionera

    26/11/2010 at 06:47 | Permalink | Reply

    ya..por ahora ,voy a mis labores fuera de casa, Buen día amigo NELSÓN, son las 8:17am aprovechare un tanto,
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